De preto. Sem fazer barulho.

É ela que chega, irónica e certa.

Aparece de repente.

E, num segundo, apaga tudo e deixa dor em muitos

(ou poucos quando a solidão já inundava quem foi).

Ou vem, de riso irónico, e vai massacrando, massacrando

Cravando a ferida para ter a certeza que nem disfarçada é.

Vem de mansinho, sem fazer barulho, irónica, até destruir.

É ela que vem e faz tão naturalmente aquilo que tanto custa a aceitar ao comum dos seres humanos.

É ela que vem.

De preto.

É, mata.

(E o pior é se olhamos para trás e vemos que a vida passou por nós e não nós pela vida.

E deixamos algo por fazer.

E deixamos algo por dizer.)

"Senhora de preto diga o que lhe doí, é dor ou saudade que o peito lhe rói."

"Hoje nasceu no meu jardim mais uma flor
Que eu quero regar sempre com amor
Não estás ao pé de mim, neste momento,
Mas é para ti que vai meu pensamento!"

"Saudade é o que eu sinto no meu peito!
Quando não posso abraçar-te do meu jeito!"

E nunca pensei ser eu a dizer-te isto um dia. E muito menos pensei que, quando quisesse dizer, já não pudesse dizer ( não estivesses cá).

No final, foste tu a minha flor que cuidei com o maior amor*

Saudade (que mata).